• L´Art

     

    Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître ;
    tant de choses semblent si pleines d’envie
    d’être perdues que leur perte n’est pas un désastre.

    Perds chaque jour quelque chose. L’affolement de perdre
    tes clés, accepte-le, et l’heure gâchée qui suit.
    Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître.

    Puis entraîne toi, va plus vite, il faut étendre
    tes pertes : aux endroits, aux noms, au lieu où tu fis
    le projet d’aller. Rien là qui soit un désastre.

    J’ai perdu la montre de ma mère. La dernière
    ou l’avant-dernière de trois maisons aimées : partie !
    Dans l’art de perdre il n’est pas dur de passer maître.

    J’ai perdu deux villes, de jolies villes. Et, plus vastes,
    des royaumes que j’avais, deux rivières, tout un pays.
    Ils me manquent, mais il n’y eut pas là de désastre.

    Même en te perdant (la voix qui plaisante, un geste
    que j’aime) je n’aurai pas menti. A l’évidence, oui,
    dans l’art de perdre il n’est pas trop dur d’être maître
    même si il y a là comme (écris-le !) comme un désastre.

    Elizabeth Bishop

     

     


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  •  
    "Laisse-moi me réveiller au matin
    À l'odeur du nouveau foin fauché
    Pour rire et pleurer, pour vivre et mourir
    Dans la luminosité de ma journée..."

     

     

     

    Comme une prière

     Mark Hultgren/Pixabay

     

     


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  • Les Grues

     

    Il me semble parfois que les soldats,
    Qui ne sont pas revenus des champs sanglants,
    Ne sont pas tombés sur notre terre,
    Mais se sont transformés en grues blanches.

    Depuis lors, et aujourd'hui encore,
    Ils volent et nous font entendre leur voix.
    N'est-ce pas pour cela que si souvent et tristement,
    Nous nous taisons en regardant le ciel ?
     
    Les grues lasses volent en V dans le ciel,
    Dans le brouillard, à la tombée du jour,
    Et il y a un petit espace dans cette formation,
    Peut-être est-ce une place pour moi.
     
    Un jour viendra où dans un vol de grues,
    Je flotterai dans cette même brume bleuâtre,
    En vous interpellant comme un oiseau dans le ciel,
    Vous tous que j'ai laissés sur terre.
     
    Il me semble parfois, que les soldats
    Qui ne sont pas revenus des champs sanglants,
    Ne sont pas tombés sur notre terre,
    Mais se sont transformés en grues blanches.

    Rasul Gamzatov

     

    interprété par Mark Bernes

     

     

    Les Grues

     

     

     


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  • Baleines en vacances

    image Furuno Pixabay

     

    "C'est l'été et la vie est facile
    Les poissons bondissent et le coton est haut..."
    En Islande, deux bélugas d’un parc chinois
    ont été relâchés dans un sanctuaire marin pour couler
    des jours paisibles.

     

    via GIPHY

     

    Jackie Ross - Summertime

     


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  • Dans les bras d´étrangers

     

    Quelques jours avant Pâques, quand j´attendais mon train à Liverpool Street Station de Londres pour me rendre à Cambridge, mes yeux furent attirés par une statue que j´ai ensuite prise en photo.

    Il s´agissait de l´oeuvre "Fur Das Kind" de Flor Kent commémorant le "Kindertransport" (Transport d’enfants), une opération de sauvetage déroulée entre 1938 et 1940 qui a permis de transférer environ 10 000 enfants juifs d’Allemagne, d'Autriche et de Tchécoslovaquie vers la Grande-Bretagne.

    Des milliers d´enfants juifs réfugies sont arrivés à Liverpool Street Station de Londres.

     

     

    Aujourd´hui c´est la journée mondiale des réfugiés.

     

     


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