One of my favorite places!

One of my favorite songs!

One of my favorite singers!

What more could one ask for?

L´Andouillon des îles au porto musqué, de Boris Vian

"Prenez un andouillon que vous écorcherez malgré ses cris. Gardez soigneusement la peau. Lardez l'andouillon de pattes de homard émincées et revenues à toute bride dans du beurre assez chaud. Faites tomber sur glace dans une cocotte légère. Poussez le feu, et sur l'espace ainsi gagné, disposez avec goût des rondelles de ris mitonné. Lorsque l'andouillon émet un son grave, retirez prestement du feu et nappez de porto de qualité. Touillez avec une spatule de platine. Graissez un moule et rangez le au four pour qu'il ne rouille pas. Au moment de servir, faites un coulis avec un sachet de lithinés et un quart de lait frais. Garnissez avec les ris, servez et allez-vous en."

Oh, but we can allways make some pancakes, too! 

Jack Johnson -  Banana Pancakes

Plongée dans mes pensées,

La tête pleine d’informations

Inquiétantes, je n’avais pas remarqué 

L´arrivée du printemps !

De petits ruisseaux coulent partout,

Le coeur de l’hiver fond déjà...

You Raise Me Up - Sophie Moser (violin) - Ella Rohwer (cello) - Katja Huhn (piano)

 I. L'ENTERREMENT DES MORTS

     Avril est le plus cruel des mois, qui fait sortir 

Le lilas de la terre morte, mélange

Désir et souvenir, et trouble

Les racines inertes par ses pluies de printemps. 

L'hiver nous a tenu au chaud, couvrant

La terre d'une neige oublieuse, et nourrissant

Un peu de vie dans de secs tubercules.

L'été nous a surpris, débarquant au Starnbergersee

A travers une averse ; on s'est arrêté sous les portiques,

Pour continuer, l'éclaircie venue, dans le Hofgarten, 

Boire un café, et parler pendant une heure.

Bin gar keine Russin, stamm'aus Litauen, echt deutsch.

Et quand on était gosse, en visite chez l'archiduc, 

Chez mon cousin, il m'entraînait sur une luge

Et j'avais le frisson. Il disait, Marie,

Marie, tiens bon. Et on dévalait la pente.

Dans les montagnes, là on se sent libre.

Je lis, presque toute la nuit, et descends dans le sud en hiver.

     Quelles sont ces racines qui s'agrippent, quelles branches poussent

Dans ces gravats pierreux ? Fils de l'homme, 

Tu ne peux le dire ni le deviner, car tu ne connais

Qu'un amoncellement d'images brisées, là où le soleil frappe,

Et l'arbre mort n'offre aucun abri, la sauterelle aucun répit,

La roche sèche aucun bruit d'eau. A peine

S'il y a de l'ombre sous ce rocher rouge,

(Viens t'abriter sous l'ombre de ce rocher rouge)

Et je te montrerai quelque chose qui diffère à la fois

De ton ombre marchant au matin à grands pas derrière toi,

Et de ton ombre au soir venant à ta rencontre ;

Je te montrerai l'effroi dans une poignée de poussière 

                                Frisch weht der Wind 

                                Der Heimat zu

                                Mein Irisch Kind

                                Wo weilest du ?

«Tu m'as donné des jacinthes voilà à peine un an ;

Ils m'ont appelé la fille aux jacinthes.»

— Pourtant quand nous sommes rentrés, tard, du jardin aux jacinthes,

Toi les bras pleins et les cheveux mouillés, je ne pouvais

Pas parler, et mes yeux se voilaient, je n'étais

Ni vivant ni mort, et je ne savais rien, 

Regardant en pleine lumière, le silence.

Oed' und leer das Meer.

     Madame Sosostris, célèbre voyante,

A eu un mauvais rhume, et passe néanmoins

Pour la femme la plus avisée d'Europe,

Un méchant jeu de cartes en mains. Voici, dit-elle,

Votre carte, le Marin Phénicien Noyé :

(Voici des perles qui furent ses yeux. Regarde !)

Voici Belladonna, la Dame des Récifs,

La Dame des Situations. 

Voici l'Homme-aux-trois-bâtons, et voici la Roue de la Fortune,

Et voici le Marchand-Borgne, et cette carte,

Toute vide, c'est quelque chose qu'il porte sur le dos,

Qu'il m'est interdit de voir. Je ne trouve pas

Le Pendu. Gardez-vous de la mort par l'eau.

Je vois des foules de gens, qui tournent en rond.

Merci. Quand vous verrez cette chère Madame Equitone,

Dites lui de ma part que je lui porterai l'horoscope moi-même ;

Il faut être si prudent par les temps qui courent.

     Fantomatique City, 

Sous le brouillard ocre d'une aurore hivernale,

Une foule coulait sur London Bridge, tant et tant,

Je n'aurais pas crû que la mort en eût pourfendu tant.

Des soupirs s'exhalaient, courts et rapides,

Et chacun allait les yeux sur ses chaussures.

Ils remontaient la pente, puis dévalaient King William Street,

Jusqu'à l'endroit où Sainte-Marie Woolnoth mène sa vie carillonnante,

Avec un son sourd sur le dernier coup de neuf heures.

Là, j'aperçus quelqu'un de ma connaissance, et l'arrêtai en criant : «Stetson !

«Toi qui fus avec moi dans la flotte à Mylæ !  

«Ce cadavre que tu plantas l'an dernier dans ton jardin,

«A-t-il commencé à germer ? Fleurira-t-il cette année ?

«Ou la soudaine gelée a-t-elle troublé sa couche ?

«O retiens loin d'ici le Chien, qui est ami de l'homme,

«Ou avec ses griffes il le déterrera encore !

«Toi ! hypocrite lecteur ! — mon semblable, — mon frère !»

Pour lire le poème dans son intégralité, cliquez ICI  

Titre 32 : Nadja Salerno-Sonnenberg, Sergio and Odair Assad : Tatras (de Sergio Assad)

 Winslow Homer -  Snap the Whip (a fragment)
 

Nos racines ne sont pas dans notre enfance,
dans le sol natal, dans un lopin de terre,
dans la prairie enclose
où jouent les enfants de la maternelle.
Nos racines sont en chaque lieu
que nous avons un jour traversé.

Ainsi, comme le gratteron, croissons-nous
en nous agrippant ici et là.
Et ces chemins qui serpentent sans fin,
et ces forêts bleuissant dans le lointain
— sans parler des montagnes de nos rêves —,
les lieux étrangers et les noms étrangers,
deviennent nôtres et de nouveau étrangers.

Ils ne nous quittent pas pour de bon.
Soudain la canne du marcheur reverdit,
et prend racine, et refleurit.

Karl RISTIKIVI, extrait du recueil Le chemin de l’homme, traduit de l'estonien par Jean Pascal Ollivry

Jethro Tull - Bourée